Necesito una diarrea mental que termine de drenar estos pensamientos atorados, decir con palabras escritas lo que mi garganta se ha negado a contarle al viento.
Escribir que ya no siento, pero no es mi culpa, lo siento, porque sentir antes significaba algo –como tú sobre mi- que ahora no significa y los amores se transforman, cambian de rostro, de piel, de sonrisas.
Tengo meses vagando, buscando espejos ajenos donde mirarme, que terminen por mostrarme la imagen pérdida de mi yo ausente. Buscando números de teléfonos para discarlos y esperar a que al otro lado de la línea me conteste el amor de mi vida…
Los amores de la vida, son como esos amores de fin de siglo, de esos que uno no sabe describir, que se te atraviesan en medio del pecho y no hacen más que doler… Y duelen porque así es como debe ser, trágicos, sufridos, sangrantes y sumamente punzocortantes.
Amores que hacen sudar al corazón de tanto esfuerzo por mantenerlos con vida. Y a veces también se mueren. Los corazones.
Yo tengo amores de fin de siglo, que dan sed y secan la garganta en la madrugada, que te invitan a pensar sobre cosas existenciales como: ¿Qué es el alcohol?, sino mis ganas de beberte y capturarte en mi estomago, como muestra de mi amor exagerado y trágico, egoísta, mortal y pesado.
Yo vivo de amores de fin de siglo.
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